Cambio

Qué disposición tan grande tenemos las personas a los cambios. Nos encantan.
Afirmamos con una rotundidad pasmosa haber cambiado, pero en muy pocas ocasiones ese cambio es real.
En la mayoría de los casos no cambiamos el error, solo el enfoque, para sentirnos más tranquilos y dormir de corrido toda la noche.
Renovarse o morir, dicen; de hecho he conocido a mucha gente que ha muerto pero a poca que haya cambiado.
El cambio es la ruptura con uno mismo, es una cuestión casi quirúrgica en la que para extirpar cualquier cosa negativa, hay inevitablemente que sangrar.
¿Por qué me cuesta tanto que la voluntad sea hecho y el hecho un acto de voluntad?
Si tengo tan claro a quién quiero someter mi voluntad, por qué me pones tantas trabas?
Sé que no es necesario mirarme con lupa para ver lo que soy. Soy tan evidente...Pero quizás hay que conocerme un poquito más para saber lo que quiero ser.
Tengo ya las rodillas rotas de sortear piedras, pero aún si me pones montañas las salvaré, si en el camino tengo que dejarme la piel , con gusto la mudo. Sé también que ese es tu plan para conmigo, tantos espinos que me arañen la ropa, porque me hiciste bueno y me vestí de malo.

A Doña Blanca Brisac

En mitad de la barbarie es cuando sacamos lo peor y mejor de nosotros. Hay voces tan bonitas que callan disparos.

Blanca Brisac fue una de las célebres "13 Rosas". Quizás sin comerlo ni beberlo. Ella no fue republicana, ni luchaba por ninguna idea. A ella la mataron por ser coherente con su fé, porque supo ver en esa fé algo más profundo, más bonito y más humano que lo que el alto clero de la época supo ver.

No era una cuestión de santos y santas, ni de angelitos barrocos ni vírgenes vestidas de oro. Era el amor gratuito hacia las personas.

"...El amor es paciente, afable; no tiene envidia; no presume ni se engríe; no es mal educado ni egoísta; no se irrita; no lleva cuentas del mal; no se alegra de la injusticia, sino que goza con la verdad. Disculpa sin límites, cree sin límites, espera sin límites, aguanta sin límites.
El amor no pasa nunca..."

Carta de San Pablo a los Corintios 13,4-13

Esta definición de amor, quizás como la propia palabra, está quizás hoy desgastada, pero sigue teniendo la misma vigencia que en el siglo I d.C, el año 1939 o pasado mañana.

El amor es una idea universal e intemporal, es ajeno a cualquier ideología o cultura. El amor es amor, se regala y no se vende y las personas justas dan amor cuando lo reciben.

Blanca Brisac lo definió sin saberlo en la carta que escribió a su hijo, unos minutos antes de ser fusilada, en la que apelaba al perdón de su hijo para con sus asesinos.

“Voy a morir con la cabeza alta (…) Solo te pido (…) que quieras a todos y que no guardes nunca rencor a los que dieron muerte a tus padres, eso nunca. Las personas buenas no guardan rencor (…) Hijo, hijo, hasta la eternidad (…)”

Blanca Brisac Vázquez a su hijo, Madrid 5 de Agosto de 1939

El perdón debería ser y no solo para el cristiano, motor de vida. El perdón debe articular a las personas y a la propia historia. Olvidar no es ser ciego, sino conocer qué ocurrió para que no vuelva a ocurrir.

El perdón es un baño de dignidad para el que lo ofrece, pero también para el que lo recibe.

En este periodo de rencores, es momento de volver a mirar al frente. Sacar tantos y tantos nombres de las fosas no es venganza. Un país que sepa llamar víctima al muerto en guerra, es un país que puede continuar con la historia.

Por mi parte, mi homenaje a estas 13 rosas, en especial a Doña Blanca Brisac, mártir, que arroja algo de dignidad sobre la pobre definición de persona y cuyas nociones de amor y perdón, adoctrinan en mayor medida que muchas y muchas palabras vacías.

Vanidad y pluma

Resulta casi inevitable disociar el título del mundo gay.....pero no van por ahí los tiros.

Discutía yo con mi amantísimo las variedades de blog que existen. Básicamente dos: bakalog (fotolog) y los blogs no sujetos a la vanidad fotográfica.

También está Reloj, pero ese no vale porque es con J.

Los blogs "serios" no participan de la vanidad visual de torsos depilados y fotos cenitales completamente casuales (falaz criatura quien dijo que las fotos desde arriba favorecen a todo el mundo)

Sin embargo, adolecen también de vanidad, la de la pluma (repito, estilográfica).

Ese placer mórbido por captar lectores debe ser pecado, pero por puro agravio comparativo con el bakalog, parece el más inocente ejercicio de expresión.

Como bien ha dicho mi queridísisisisma amigo Corpus, seguiré escribiendo con la misma ilusión si un solo lector me lee, y yo cuento como lector, porque aunque a veces no lo parezca, releo mis textos. En conclusión, firmad o no lo hagais, pensad que es una mierda o es de vichý, pero yo seguiré escribiendo, porque es la pluma de la que me dotó la naturaleza, jejeje.

Foto: Noche de filólogos P.D.: Me estoy poniendo gordo

..y al tercer día resucitó de entre los muertos...

Será que el invierno me apaga o será que no tenía yo el pito pa ruidos, pero se me olvidó que tenía un blog.

El caso es que hoy me he acordado y he decidido escribir alguno de los estreñimientos que me rondan la cabeza (algo me comprime la glándula de la normalidad).

Como propósito de nuevo año me he propuesto al menos 4 actualizaciones semanales. Sé que no es año nuevo, pero también sé que no voy a cumplir tal propósito, así que puestos a mentir...

Mis andanzas y pasos, ya no dejan 2 huellas sino 4, así que un porcentaje elevado de mis anécdotas empiezan por "pues el otro día Andrés y yo..."

La vida de pareja te abre horizontes inexplorados, y digo esto, porque te ves obligado a explorarlos ante el paulatino abandono de la gente de tu entorno.

¿Por qué os alejais? ¿Teméis que el amor sea contagioso? ¿Desprendemos alguna toxina?

Así, nuestros fines de semana bien se parecen a los de mis padres, salvo porque ellos no usan condón. Esto hace que cada marcha, sea super intensa: un simple botellón es para nosotros la boda de la infanta.

Pero así es la vida, renovarse o morir; y en esa renovación aparece gente nueva y otra se va.

En mi entorno de facultad estoy encontrando gente maja, parece que merecen la pena (en las fotos, cumpleaños de Alex con la gente de mi clase y mi Andrés) ...pero intento no darme demasiado, que por darme demasiado me han "dado" demasiado...

¿Qué es un escritor sin lectores?

La respuesta no es Ana Rosa Quintana. Se trata de una pregunta retórica como ¿Qué será de mi? o ¿De verdad eres virgen?

Un escritor sin lectores es un granadino sin deje, una yoli sin corales...

Por eso y otros motivos, les dedico mi entrada de hoy a mis mejores (y peores) lectores.

A Juani que tras esas terminaciones cetáceas (no de ballena, sino de Z) dice siempre cosas bonitas, cosas correctas y sé que llora conmigo y ríe conmigo que no de mi.

A Curro, que perdido en un eterno andén de estación rumbo a Rute, apunta maneras de ser de ese tipo de personas imprescindibles en la vida de un paquillo.

Gracias por leerme, y espero que os guste.

En todas partes te encuentro

Para aquel masoca a quien le guste pensar, tres cantares de Machado...cases o no con la doctrina católica, ponen el vello de punta...

Señor, me cansa la vida,

tengo la garganta ronca

de gritar sobre los mares,

la voz de la mar me asorda.
Señor, me cansa la vida

y el universo me ahoga.

Señor, me dejaste solo,

solo, con el mar a solas.

O tú y yo jugando estamos al escondite, Señor,

o la voz con que te llamo es tu voz.

Por todas partes te busco sin encontrarte jamás,

y en todas partes te encuentro sólo por irte a buscar.

Y yo que le huía al amor de bombo y platillo...

Yo, precisamente yo, que me reí de esas cantidades ingentes de azucar que la gente regala en cada blog, SMS, cartas...

Alimentación de la vanidad, escaparates emocionales, tanta prepotencia me ha explotado entre las manos.

Y aquí me ves gritándole al mundo, arrancándome la piel en alardes de pasión, tatuándome en los adentros tu nombre con cursiva, negrita y subrayado...

¡Pardillo! ¿No ves que estás enamorado? Enajenado de mi (vivo sin vivir en mí) escribo esto, como pública ventana para decirle a algún esquimal ajeno a la globalización que es la única persona sobre la faz de la tierra que no sabe que te quiero.